Volar con alas rotas.

Bajo la tinta de un boli gastado vuelan golondrinas de color azul, sin más futuro que las páginas arrugadas con desinterés por el tiempo soez y sus aires de superioridad, con ganas de echar a volar y sobrepasar los cielos y llegar hasta las nubes más altas que se han separado del resto para sentirse vivas. Me gustaría susurrarles que se olviden, que están encadenadas y condenadas al fracaso pero no me oyen, no pueden oírme. Y entonces me doy cuenta de que las palabras en forma de golondrina que aquí se agolpan no son más que yo misma, encaramada a un mundo de papel que no me pertenece, sabiendo que no estoy viva y que nunca podré estarlo pero conservando el sueño inútil de volar algún día.